Yo antes escribía. Escribía poesía, y cuentos.
Ahora no tengo tiempo para ponerme delante de un folio en blanco a esperar que una avalancha de ideas decida salir de mis manos a manchar el papel.
¿No es increíble cómo nos hemos ido muriendo por dentro poco a poco?
¿Cuándo nos cortaron las alas que ni siquiera nos hemos enterado?
Han pasado los años...... y nos han pasado factura.
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